Tour Ventos Animais

Os Mão Morta preparam-se para uma série de quatro concertos, intitulada Tour Ventos Animais. Estarão em Barcelos (Festival Subscuta, 10€ bilhete), Montijo (juntamente com os Moonspell), Sesimbra e Portalegre.

Vertigem

Ao vivo em Paredes de Coura, 2007

"Francamente, nem sei o que vos diga. Se fosse uma espécie de Papa, que não sou, diria que estais com uma auréola muito estranha, milagrosa, porque apesar da chuva e da lama, conseguis levantar poeira. Poeira! Isto para um não crente como eu, sobretudo para um não crente como eu, é milagre. Mas esperemos que não seja um milagre canonizado, porque se não, teríamos que ter a cada 14 de Agosto, uma espécie de Fátima, com peregrinos, garrafões, Tony's Carreiras e quejandos, e não é isso que nós queremos, pois não? Então não façam mais milagres, não façam mais milagres! Não levantem mais poeira. Levantem lama! Lama! Pois foi com a lama que se criou o Mundo!" Adolfo Luxúria Canibal

Vertigem
Ficamos horas a brincar sob a noite serena de verão
sentindo a leveza do futuro na ponta dos dedos
a confiança do absoluto
e a alegria do presente em estrofes perdidas nos confins dos séculos
num espantoso enlace com a beatitude
e as ideias terríveis
que nos assaltam o cérebro num faiscar de exaltação demente
como se o desejo fosse magia
na vertigem dos carros roubados para ir até à praia
como se o sangue que corre mais forte em crescendos de angústia
pudesse encharcar a terra e florir num outro espaço.

Vertigem

Depois estendidos no recato das dunas
a memória dos dias olvidada em agulhas rombas
ouvimos o jazz abrir a imaginação para deleites crueis e labirintos obscuros
despertando monstros escondidos
esvoaçando vampiros sanguinários por entre as sombras da realidade
num orgasmo de gritos sufocados e silêncios circulares
a droga que nos ilumina a mente
em torrentes de lava e espasmos descontrolados
a encher a noite de fantasmas longínquos e rodopios sonoros
o latido dos cães
num sarcasmo de conto de fadas.

Vertigem

Tudo é negro menos os nossos olhos
que dardejam luz no estupor da montanha incendiada pelo sol levante
já os nossos risos nervosos
soltos na velocidade da paisagem
desfilam para trás num bater de asas aflito e assustado
e o velho saxofone
como sereia rouca em calores de perdição
num sobressalto de vagas repentinas
abafa o chiar dos pneus
imprimindo correrias loucas ao granito macio da estrada
com que o mar cava a areia até aos nossos pés.

Vertigem

Ao vivo

CÃO DA MORTE
[Adolfo Luxúria Canibal / Miguel Pedro]

No calor da febre que me alaga toda a fronte
Sinto o gume frio da navalha até ao osso
Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço
E a luz do sol a fraquejar no horizonte
Já desfila trémulo o cortejo do passado
Que me deixa quedo, surdo e mudo de pesar
Vejo o meu desgosto na beleza do teu rosto
Sinto o teu desprezo como um dardo envenenado

Morro Morro No altar de ti

Sopra forte o vento na fogueira que arde em mim
Sinto a selva agreste nos batuques do meu peito
No cruel caminho em que me lança o desespero
Sinto o gelo quente do inferno do meu fim
No calor da febre que me alaga toda a fronte
Sinto o gume frio da navalha até ao osso
Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço
E a luz do sol a fraquejar no horizonte

Morro Morro No altar de ti

Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu percoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço Sinto o cão da morte a bafejar no meu pescoço

Morro Morro No altar de ti

Promete

Conde de Lautréamont

O site oficial dos Mão Morta estava sem actualizações há largos meses. Hoje vi que, finalmente, há novidades:

"A partir de “Os Cantos de Maldoror”, a obra-prima literária que Isidore Ducasse, sob o pseudónimo de Conde de Lautréamont, deu à estampa nos finais do séc. XIX, os Mão Morta, com os dedos de alguns cúmplices, estruturaram um espectáculo singular onde a música brinca com o teatro, o vídeo e a declamação.

Aí se sucedem as vozes do herói Maldoror e do narrador Lautréamont, algumas imagens privilegiadas das muitas que povoam o livro, sem necessidade de um epílogo ou de uma linearidade narrativa, ao ritmo da fantasia infantil – o palco é o quarto de brinquedos, o espaço onde a criança brinca, onde cria e encarna personagens e histórias dando livre curso à imaginação.

Em similitude com a técnica narrativa presente nos Cantos, a criança mistura em si as vozes de autor, narrador e personagem, criando, interpretando e fazendo interpretar aos brinquedos/artefactos que manipula as visões e as histórias retiradas das páginas de Isidore Ducasse, dando-lhes tridimensionalidade e visibilidade plástica. O espectáculo é constituído pelo conjunto desses quadros/excertos, que se sucedem como canções mas encadeados uns nos outros, recorrendo à manipulação vídeo e à representação.

Como um mergulho no mundo terrível de Maldoror, povoado de caudas de peixe voadoras, de polvos alados, de homens com cabeça de pelicano, de cisnes carregando bigornas, de acoplamentos horrorosos, de naufrágios, de violações, de combates sem tréguas… Sai-se deste mundo por uma intervenção exterior, como quem acorda no meio de um pesadelo, como a criança que é chamada para o jantar a meio da brincadeira – sem epílogo, sem conclusão, sem continuação!" in Mão Morta

Estreia no Theatro Circo, em Braga, A 11 e 12 de Maio de 2007

É um espectáculo que promete!

Furar a censura

Os Mão Morta, na década de 90 num programa da RTP (Miguel Ângelo ao vivo) a interpretarem o tema Mãe, dos Xutos e Pontapés. Uma relíquia.

Floresta em Sonho

Adolfo Luxúria Canibal, Mão Morta




FLORESTA EM SONHO
[Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal / António Rafael]
Esta noite atravessava uma floresta a sonhar
Ela estava cheia de horror. Seguindo a cartilha
Os olhos vazios, que nenhum olhar compreende
Os bichos erguiam-se entre árvore e árvore
Esculpidos em pedra pelo gelo. Da linha
De abetos, ao meu encontro, através da neve
Vinha estalando, é isto um sonho ou são os meus olhos que a vêem,
Uma criança de armadura, coiraça e viseira
A lança no braço. Cuja ponta faísca
No negro dos abetos, que bebe o sol
O último vestígio do dia uma seta de ouro
Atrás da floresta do sonho, que me faz sinal de morrer
E num piscar de olho, entre choque e dor,
O meu rosto olhou-me: a criança era eu.